CUÉNTAME UN CUENTO

Para poner cuentos (escritos o en videos).

Este me encanta... Se llama Pasiones y Virtudes.

Cuento de pasiones y virtudes

Antes de que este planeta estuviese habitado por hombres y por mujeres vivían en el pasiones y virtudes. En el planeta Tierra estuvieron viviendo durante cientos y cientos de años y durante toda una eternidad pasiones y virtudes que se aburrían de lo lindo con el transcurrir de los siglos, así que cada día trataban de inventar un juego nuevo al que jugar para que se hiciese más llevadera la larga, larga, larga, larga existencia. Solía ser la imaginación la que proponía los juegos, y un día propuso jugar al escondite. A todos les pareció bien, todos estaban entusiasmados con la idea, pero claro, quien contaría. La primera en levantar la mano fue la locura Yo, yo, yo cuento . Bueno esta bien, pues a contar. Vuelve la cara contra ese árbol y comienza la cuenta mientras el resto nos escondemos.

La locura se dio la vuelta, volvió la cara contra la corteza del árbol y empezó a contar una cuenta imposible 1, 7,2, 55, 88, 13, y uno a uno se fueron escondiendo todas y todos. La locura seguía con su cuenta, y cada uno iba buscando el lugar mas apropiado en el que pensaba que la locura no lo encontraría. Poco a poco se fueron escondiendo todos, excepto uno, que tardaba en encontrar el lugar apropiado, ese era el amor. Es que ya sabéis que el amor es bastante indeciso, y andaba de una lado a otro sin saber donde meterse. La locura seguía con su cuenta 55, 6, 99, 100, voy, y se dio la vuelta. El amor se metió en el primer lugar que vio, se metió de un salto en un matorral de zarzas que había ahí cerca, allí se coló y se quedo atrapado con la esperanza de que no lo vieran, y no lo vio. A quien primero se encontró la locura, allí tumbada fue a la pereza, a la imaginación allí entre las nubes, a la mentira la vio allí, pero como era mentira estaba allí, y así uno a uno fueron apareciendo todos, la locura fue encontrándolos a todos. Al poco rato faltaba solamente uno por encontrar, aquel era el amor. Es que ya sabéis que encontrar al amor es bastante difícil. El juego ya empezaba a hacerse pesado, así que la locura empezó a impacientarse

Amor sal ya que se hace tarde, pero el amor ya sabéis que es muy indeciso, y no solamente uno tarda en encontrarlo, sino que a veces tarda demasiado en salir a la luz. El amor asustado no salía. La envidia que suele preocuparse bastante mas de los demás que de sí misma, se acerco al oído de la locura y le dijo: El amor está oculto en esas zarzas. La locura muy enfadada fue hacia las zarzas y empezó a gritar : Amor sal ya,se nos hace tarde. Pero yo les he dicho ya que el amor es indeciso, y una vez que lo encuentras es difícil sacarlo. La locura muy enfadada trato de meter la mano entre las zarzas para sacar al amor de las solapas, con la mala fortuna que se pincho con una espina, es que a veces hacer salir al amor es doloroso. La locura muy enfadada agarró una vara que había junto a las zarzas, la introdujo en el matorral y empezó a agitarla entre las ramas. De repente sonó un grito, de entre las ramas de las zarzas salió el amor con las cuencas de los ojos ensangrentadas. La locura en su locura al agitar la vara entre las zarzas le había sacado los ojos al amor dejándolo ciego para siempre. Todos se quedaron muy callados mirando al amor con las cuencas vacías, sin saber que decir . Quizá aquella fue la única ocasión en la que la locura habló con un poquito de cordura, porque dijo: No os preocupéis, desde ahora yo seré sus ojos.

Y es por eso que desde entonces EL AMOR ES CIEGO Y LA LOCURA SON SUS OJOS.

A leer cuentos! Y comer gominolas!

:bounce:

No empieces con las gominolas que no respondo.

En la primera nochebuena de la Historia, los árboles que rodeaban al pesebre se dieron cuenta de que Jesús estaba padeciendo un frío insoportable y, sin leña, estaría perdido. Entonces se reunieron para decidir cuál de ellos se sacrificaría para que el niño viviera. El castaño rechazó ayudarle por considerar sus frutos de gran valor para los hombres y entender que lo lógico era talar un árbol menos útil. El cedro hizo lo mismo alegando que su madera era demasiado preciosa para desperdiciarse en una hoguera. Y así todos los árboles declinaron la oferta hasta llegar al abeto. El abeto tomó la palabra y dijo: "la naturaleza no me ha otorgado ningún don que me haga ser deseado por los hombres, pero al menos mi madera arde bien...por eso debo ser yo quien salve a Dios". Muchos otros árboles de similar utilidad, o incluso menor, habían declinado su responsabilidad con vanas excusas, pero el abeto se sacrificó por amor. Por eso ahora es el árbol de navidad ((hay un cuento similar sobre un niño que se lanzó a una hoguera sagrada para convertirse en el nuevo sol (pues el actual estaba a punto de extinguirse), una hoguera de la que reyes y sacerdotes huyeron por cobardía y egoismo)).

dejalo que coma gominolas hombre, que estan ricas !!!!!!


Vivan las gominolas!!!!

galletas
A una estación de trenes llega una tarde, una señora muy elegante. En la ventanilla le informan que el tren está retrasado y que tardará aproximadamente una hora en llegar a la estación.

Un poco fastidiada, la señora va al puesto de diarios y compra una revista, luego pasa al kiosco y compra un paquete de galletitas y una lata de gaseosa.

Preparada para la forzosa espera, se sienta en uno de los largos bancos del andén. Mientras hojea la revista, un joven se sienta a su lado y comienza a leer un diario. Imprevistamente la señora ve, por el rabillo del ojo, cómo el muchacho, sin decir una palabra, estira la mano, agarra el paquete de galletitas, lo abre y después de sacar una comienza a comérsela despreocupadamente.

La mujer está indignada. No está dispuesta a ser grosera, pero tampoco a hacer de cuenta que nada ha pasado; así que, con gesto ampuloso, toma el paquete y saca una galletita que exhibe frente al joven y se la come mirándolo fijamente.

Por toda respuesta, el joven sonríe... y toma otra galletita.

La señora gime un poco, toma una nueva galletita y, con ostensibles señales de fastidio, se la come sosteniendo otra vez la mirada en el muchacho.

El diálogo de miradas y sonrisas continúa entre galleta y galleta. La señora cada vez más irritada, el muchacho cada vez más divertido.

Finalmente, la señora se da cuenta de que en el paquete queda sólo la última galletita. " No podrá ser tan caradura", piensa, y se queda como congelada mirando alternativamente al joven y a las galletitas.

Con calma, el muchacho alarga la mano, toma la última galletita y, con mucha suavidad, la corta exactamente por la mitad. Con su sonrisa más amorosa le ofrece media a la señora.

- Gracias! - dice la mujer tomando con rudeza la media galletita.

- De nada - contesta el joven sonriendo angelical mientras come su mitad.

El tren llega.

Furiosa, la señora se levanta con sus cosas y sube al tren. Al arrancar, desde el vagón ve al muchacho todavía sentado en el banco del andén y piensa: " Insolente".

Siente la boca reseca de ira. Abre la cartera para sacar la lata de gaseosa y se sorprende al encontrar, cerrado, su paquete de galletitas... ! Intacto!.

Bolso de viajes cortos

Mario Benedetti

"Querida: cuando me fui, cuando por fin decidí irme, porque ya no me era posible
convivir con los antídotos del miedo, y sentía que de a poco iba odiando mis
esquinas predilectas o los árboles cabeceadores, y ya no tenía tiempo ni ganas de
guarecerme bajo la glorieta del barrio Flores, y los amigos de siempre comenzaron
a ser de nunca, y había más cadáveres en los basureros que en las funerarias,
entonces abrí el bolso de los viajes cortos (aunque sabía que éste iba a ser largo)
y empecé a meter en él recuerdos al azar, objetos insignificantes pero entrañables,
imágenes sintéticas de lo feliz, letras que juntándose narraban sufrimientos,
últimos abrazos en la primera frontera, atardeceres sin ángelus y con tableteos,
sonrisas que habían sido muecas y viceversa, desvanecimientos y corajes, en fin,
una antología de la hojarasca que el viento de la costumbre no había conseguido
borrar de la faz de la guerra.
Con ese bolso de los viajes cortos anduve por allá y más allá, por acá y más acá. De
vez en cuando trabajaba con las manos ágiles y los ojos secos, para ganarme el
pan, el vino, el techo y el colchón. Sin embargo, con el bolso de viajes cortos no
tenía una relación estrecha. Yo era consciente de que dormía en el fondo de un
armario, desvencijado por el tiempo y las polillas. Pero ¿a qué enfrentarme con un

asado en píldoras, unas nutrientes y otras envenenadas?
No obstante, algún domingo, cuando la soledad se volvía silencio insoportable,
sacaba el bolso del armario y extraía algún recuerdo; sólo uno por vez, para no
abrumarme. Así tuve en mis manos un libro que fue de cabecera y que debo haber
leído unas veinte veces, pero ahora me metí en varias de sus páginas y no me dijo
nada, no me preguntó ni respondió nada, me fue ajeno. Así que lo tiré.
Otro domingo rescaté una foto que se había vuelto sepia y allí estaban varios
personajes que ocuparon lugarcitos en mi vida. Dos de ellos estarán quién sabe
dónde; uno, se mantiene fiel a sí mismo; tres, encontraron cierta noche una
muerte con charreteras; dos más se volvieron con el tiempo finos, elegantes
delatores, y hoy gozan del respeto de la amnesia pública. El último soy yo, pero
también soy otro, casi no me reconozco, tal vez porque si me enfrento al espejo no
estoy en sepia. Después de todo, es una foto acabada, vencida. Así que la tiré.

Otro domingo extraje del bolso un reloj sumergible y antichoque. Es de una buena
marca suiza, pero estaba detenido en un crono/símbolo, o sea la hora, el minuto y
el segundo, en que abatieron en la calle a Venancio, vos sabés quién es, o sea que
ese tiempo fue mi Greenwich. ¿Para qué quiero un reloj que sólo cronometra y fija
la desgracia? Así que lo tiré.

Domingo a domingo fui vaciando el bolso: cortaplumas, lapiceras, gafas de sol,
recortes de diarios, tranquilizantes, agendas, pasaportes vencidos, más fotos,
cartas de amigos y enemigos. La verdad es que todo me fue pareciendo caduco,
inexpresivo, callado, inconexo, precario.

Sin embargo, ayer domingo metí otra vez mi mano en aquel pozo del pasado y la
mano vino con algo tuyo: tu pañuelo de seda azul, ese que en tres de las cuatro
estaciones te rodeaba el cuello lindo, joven, tan amado por mí. Ellos acabaron
contigo, y yo estoy insoportablemente solo. Te mataron en vez de matarme a mí.
Es duro admitir, carajo, que sos mi muerta suplente.

O sea que esta vez tiraré a la basura mi pobre bolso para viajes cortos y sólo conservaré tu pañuelo azul. Me quedaré contigo para el viaje largo."

En una galaxia muy muy lejana,
vivía un montón de negros
que murieron de SIDA

Fin. (Star wars black edition)

Vaya mierdacas que os dejáis caer..

No hay sombra en el espejo

Mario Benedetti
No es la primera vez que escribo mi nombre, Renato Valenzuela, y lo veo como si fuera de otro, alguien lejano con el que hace tiempo perdí contacto. En otras ocasiones, frente al espejo, cuando termino de afeitarme, veo un rostro que apenas reconozco, como si fuera un borrador o una caricatura de otro rostro, al que estoy más o menos habituado. Entonces pienso que esa mirada no es la mía, que esas pupilas de rencor no me conciernen, que esas arrugas pertenecen a otra máscara, que esos fiordos de calvicie no se corresponden con mi geografía capilar. Es cierto que tales dispersiones suelen ser momentáneas, metamorfosis que duran lo que un suspiro, pero siempre me dejan inestable, desasosegado, indefenso. Es por eso, Renato Valenzuela, que tal vez haya llegado el momento de ajustar nuestras cuentas. Con el tiempo, con el pasado, con las heridas, con las promesas, contigo / conmigo. Todas.
No caigamos en la vulgaridad de achacarle todo lo ignominioso a la borrosa infancia. Allá quedó, detrás de la neblina. Mis recuerdos se dejan ver a través de un vidrio esmerilado llamado memoria. Te veo desnudo en el campo, bajo una lluvia que no discriminaba, los flacos brazos en alto, gozando de esa felicidad inaugural, que por cierto no volvería a repetirse, al menos con esa intensidad.
Te veo niño, asombrado ante el raro espectáculo del peoncito que fornicaba (vos creías que jugaba) con alguna oveja, pasiva e inerte, por supuesto ausente de aquella violación antirreglamentaria. Tu adolescencia fue un sueño. Soñabas incansablemente y cuando por fin yo despertaba vos seguías soñando. Con bosques, con olas, con pechos, con soles, con hambres, con manos, con muslos. Tus sueños eran de deseo y mis vigilias eran de censura.
A menudo surge algún sabio de pacotilla, capaz de asegurar que el espejo siempre es honesto. Mierda de honesto. El espejo es un farsante, un traidor, un ladino. Ese Renato Valenzuela que está ahí, mirándome socarrón, pálido de tanto insomnio, es un remedo frágil de mí mismo, un facsímil sin sangre, una cosa. ¿Dónde está, por ejemplo, el latido de mis sienes, el corazón rebosante de logros y fracasos, las manos que no son garras sino proveedoras de caricias?
La estampa del espejo es lo que no quise ser: un fantoche gastado que convoca a la muerte. Por esos falsos ojos circulan escombros de deseos, que ya ni siquiera puedo vislumbrar y menos aún rememorar. Ese Renato Valenzuela es un epílogo del Renato Valenzuela que digo ser. Que soy. O no? O será acaso, este yo de carne y hueso, el pobre duplicado del que se mueve en esa luna? Dijo el poeta: "El mar como un vasto cristal azogado/ refleja la lámina de un cielo de zinc". Ese Renato de cristal azogado reflejará la nada de mi cielo de zinc?. O acaso estará más cerca de lo que dice en la estrofa siguiente: "El sol como un vidrio redondo y opaco/ con paso de enfermo camina al cenit?"
Dónde está, en esa copia servil que es el espejo, el veinteañero aquel que sedujo a Irene, o sea el seducido por Irene, el que tembló como una vara cuando ella lo enlazó con sus brazos de enigma?. Dónde quedó el que besó y besó aquel cuerpo indescriptible, se sumergió cándido en él, feliz sin asumirse, volado en el amor?
No hay sombra en el espejo. La sombra es de los cuerpos, no de las imágenes. Mi hijo Braulio tiene seis años de sombra. Nunca lo pongo frente al espejo, para que no la pierda. Irene, en cambio, ya no tiene imagen. Ni sombra. Se la llevó el espanto. Hay finales de paz, de dolor, de inercia, también de espanto. El suyo fue de espanto. Sin embargo, en los ojos del espejo no está su muerte. En los ojos de mí mismo sí lo está. Es imposible desalojarla, omitirla, extraviarla.
Mi hijo me mira con los ojos de Irene. Un río de tristeza circula por mis venas, pero me he olvidado de llorar. Con mis ojos y con los del espejo. A Braulio no lo traigo al espejo para que no se gaste, para que no empiece, tan niño, a envejecer, para que siga mirando con los ojos de Irene.
Aclaro que todo esto es de un pasado. Reciente, pero pasado. Reconozco que hoy tuve una sorpresa. Como todas las mañanas me enfrenté al espejo y le hablé. Le hablé y le hablé. Creo que hasta le grité. De pronto advertí que la boca del espejo permanecía cerrada. Volví a hablar, lo insulté. Y nada. Sus labios no se movieron. Curiosamente, su mirada era de retroceso.
Entonces sentí que me inundaba un extraño regocijo, un esbozo de felicidad.
Y no era para menos. Por vez primera lo había dejado mudo. Por vez primera lo había derrotado. Inapelablemente.[b]