Poesía

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Milonga del Fusilado

Mensaje por veGa el Mar Dic 29, 2009 11:50 am

Milonga del Fusilado

No me pregunten quién soy,
ni si me habían conocido,
los sueños que había querido,
crecerán aunque no estoy.
Ya no vivo, pero voy
en lo que andaba buscando,
y otros que siguen peleando,
verán nacer otras rosas,
que en el nombre de esas cosas,
todos me estarán nombrando.

No me recuerden la cara,
que fue mi cara de guerra,
mientras hubiera en mi tierra,
necesidad de que odiara.
En el cielo que ya aclara,
verán cómo era mi frente.
Me oyó reir poca gente,
y aunque mi risa ignorada
la hallarán en la alborada,
del día que se presiente.

No me pregunten la edad,
tengo los años de todos,
yo elegí entre muchos modos,
ser más viejo que mi edad.
Y los años de verdad,
son los tiros que he tirado,
nazco en cada fusilado,
y aunque el cuerpo se me muera,
tendré la edad verdadera,
del niño que he liberado.

Mi tumba no anden buscando,
porque no la encontrarán,
mis manos son las que van
en otras manos tirando.
Mi voz la que va gritando,
mi sueño el que sigue entero,
y sepan que solo muero,
si ustedes van aflojando.
Porque el que murió peleando,
vive en cada compañero.

[Carlos María Gutiérrez y Guerra]
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Happy New Year

Mensaje por veGa el Jue Dic 31, 2009 11:35 am

Happy New Year

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestas tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Asì la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

[Julio Cortázar]

Feliz año nuevo!
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Re: Poesía

Mensaje por Invitado el Jue Dic 31, 2009 1:30 pm

En este día un poco difícil, me he propuesto defender la alegría. Y para estas situaciones, siempre encuentro al Benedetti preciso.

Defensa de la alegría


Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

Mario Benedetti
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Re: Poesía

Mensaje por Abogao de Don Nadie el Mar Ene 12, 2010 2:21 am

StopTristeza!! escribió:En este día un poco difícil, me he propuesto defender la alegría.

Mario escribió:
Defender la alegría [...]
también de la alegría.
Esto es igualmente importante recordarlo y hacerlo, pues hay un tipo de alegría egoísta que se olvida de los demás...
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Re: Poesía

Mensaje por Abogao de Don Nadie el Mar Ene 12, 2010 2:23 am



Última edición por Abogado de Sofía el Mar Ene 12, 2010 2:30 am, editado 1 vez (Razón : ...dulce como nombrarte para que vengas... aunque no vengas... y no haya sino tu ausencia, tan dura como el golpe que me dí en la cara pensando en vos.)
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Antes de haber nacido [Antonio Vega]

Mensaje por veGa el Dom Ene 24, 2010 6:16 am

Antes de haber nacido

Lejos donde no llega la voz
Rebota el eco de una imagen muda
El amanecer, con la niebla del recuerdo, confundido
Me atrapa y lanza a un viaje veloz

Acercándome al calor de la estrella que persigo
Cuando la noche solo era el día oscurecido

No existía el dolor amargo del vencido
Cuando vivir no era privilegio restringido
yo podía ser feliz sin ser el elegido

Hasta aquí he llegado
Desde aquí he partido
Un camino sin descanso que buscó donde nacer
Antes de haber nacido.

[Antonio Vega]
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Re: Poesía

Mensaje por Abogao de Don Nadie el Lun Ene 25, 2010 12:34 am

Contracorriente

Contra el absurdo de los celos,
el espacio abierto;
contra la pasividad,
la curiosidad enciendo;
contra lo lento y cotidiano,
la exploración;
contra tanto cuento,
contra el aburrimiento.

Contra el balance decimal,
me someto al disparate;
contra la eternidad,
la belleza del instante;
contra el vacío admitido,
me lleno de sustancia;
y contra la distancia,
la unidad completa.

Contra la perfección,
el desorden;
contra lo elaborado,
lo espontáneo.

Contracorriente...
Contra la corriente aún iré más fuerte.

Enrique Bunbury.
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Re: Poesía

Mensaje por Wen el Mar Ene 26, 2010 11:15 pm

Pablo Neruda - Mariposa de otoño

La mariposa volotea
y arde —con el sol— a veces.

Mancha volante y llamarada,
ahora se queda parada
sobre una hoja que la mece.

Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Yo tampoco decía nada.
Y pasó el tiempo de las mieses.

Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.

Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Era la hora de las espigas.
El sol, ahora, convalece.

Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.

Se va la mano que te induce.
Se va o perece.

Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.

El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.

Pasó la hora de las espigas.
El sol, ahora, convalece.

Su lengua tibia me rodea.
También me dice: —Te parece.

La mariposa volotea,
revolotea, y desaparece.
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"El amenazado", J. L. Borges

Mensaje por Abogao de Don Nadie el Vie Ene 29, 2010 2:50 pm

El amenazado

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes:

el ejercicio de las letras, la vaga erudición,
el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte
para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos,

la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente,

ya el hombre se levanta a la voz del ave,
ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,
pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,

la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Jorge Luis Borges


Última edición por Abogado de Sofía el Vie Ene 29, 2010 2:57 pm, editado 2 veces
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Re: Poesía

Mensaje por Abogao de Don Nadie el Vie Ene 29, 2010 2:54 pm



Tomado de la película "El lado oscuro del corazón II", escrita y dirigida por Eliseo Subiela. Esta parte de la película esta compuesta por los poemas "Altazor, o el viaje en paracaídas", Canto II, de Vicente Huidobro, y la primera línea pertenece al poema "El Amenazado" de Jorge Luis Borges. A continuación os dejo el texto parcial del "Canto II" de "Altazor".


Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Nacida en todos los sitios donde pongo los ojos
con la cabeza levantada
y todo el cabello al viento.
Eres más hermosa que el relincho de un potro en la montaña,
que la sirena de un barco que deja escapar toda su alma,
que un faro en la neblina buscando a quien salvar.
Eres más hermosa que la golondrina atravesada por el viento.

Nada se compara a esa leyenda de semillas que
deja tu presencia.

Tu voz hace un imperio en el espacio.
Y esa mano que se levanta en ti como si fuera a
colgar soles en el aire.
Y ese mirar que escribe mundos en el infinito
Y esa cabeza que se dobla para escuchar un murmullo en la eternidad
Y ese pie que es la fiesta de los caminos encadenados
Y ese beso que hincha la proa de tus labios.
Y esa sonrisa como un estandarte al frente de tu vida.
Y ese secreto que dirige las mareas de tu pecho dormido a la sombra de tus senos.

Si tú murieras
Las estrellas a pesar de su lámpara encendida
Perderían el camino
¿Qué sería del universo?
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Re: Poesía

Mensaje por Invitado el Miér Feb 03, 2010 3:42 pm

CONSTERNADOS, RABIOSOS

Vámonos,
derrotando afrentas.


Ernesto «Che» Guevara

Así estamos
consternados
rabiosos
aunque esta muerte sea
uno de los absurdos previsibles

da vergüenza mirar
los cuadros
los sillones
las alfombras
sacar una botella del refrigerador
teclear las tres letras mundiales de tu nombre
en la rígida máquina
que nunca
nuca estuvo
con la cinta tan pálida

vergüenza tener frío
y arrimarse a la estufa como siempre
tener hambre y comer
esa cosa tan simple
abrir el tocadiscos y escuchar en silencio
sobre todo si es un cuarteto de Mozart

da vergüenza el confort
y el asma da vergüenza
cuando tú comandante estás cayendo
ametrallado
fabuloso
nítido

eres nuestra conciencia acribillada

dicen que te quemaron
con qué fuego
van a quemar las buenas
las buenas nuevas
la irascible ternura
que trajiste y llevaste
con tu tos
con tu barro

dicen que incineraron
toda tu vocación
menos un dedo

basta para mostrarnos el camino
para acusar al monstruo y sus tizones
para apretar de nuevo los gatillos

así estamos
consternados
rabiosos
claro que con el tiempo la plomiza
consternación
se nos irá pasando
la rabia quedará
se hará mas limpia

estás muerto
estás vivo
estás cayendo
estás nube
estás lluvia
estás estrella

donde estés
si es que estás
si estás llegando

aprovecha por fin
a respirar tranquilo
a llenarte de cielo los pulmones

donde estés
si es que estás
si estás llegando
será una pena que no exista Dios

pero habrá otros
claro que habrá otros
dignos de recibirte
comandante.

Montevideo, octubre 1967.Mario Benedetti
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Re: Poesía

Mensaje por Abogao de Don Nadie el Miér Feb 03, 2010 5:33 pm

StopBolonia!! escribió:[...]
da vergüenza mirar
los cuadros
los sillones
las alfombras
sacar una botella del refrigerador
teclear las tres letras mundiales de tu nombre
en la rígida máquina
que nunca
nuca estuvo
con la cinta tan pálida

vergüenza tener frío
y arrimarse a la estufa como siempre
tener hambre y comer
esa cosa tan simple
abrir el tocadiscos y escuchar en silencio
sobre todo si es un cuarteto de Mozart

[...]
Esto me ha recordado a algo que dice Alvy Singer en la película Annie Hall de Woody Allen: “No puedo disfrutar de nada a menos que todos lo disfruten conmigo. Si un solo tipo se muere de hambre en algún sitio, eso me amarga la noche.”
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Re: Poesía

Mensaje por veGa el Dom Mar 07, 2010 6:30 pm

Decidme cómo es un árbol

Decidme como es un árbol,
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo
de las estrellas, del aire
recítame un horizonte sin cerradura
y sin llave como la choza de un pobre
decidme como es el beso de una mujer
dadme el nombre del amor
no lo recuerdo
Aún las noches se perfuman de enamorados
que tiemblan de pasión bajo la luna
¿o solo queda esta fosa?
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa
22 años, ya olvidé
la dimensión de las cosas
su olor, su aroma
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque, digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron,

((no puedo seguir
escucho los pasos del funcionario.))


[Marcos Ana]
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Re: Poesía

Mensaje por Abogao de Don Nadie el Dom Mar 07, 2010 7:21 pm



Última edición por Abogado de Sofía el Lun Mar 08, 2010 7:06 am, editado 2 veces
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Re: Poesía

Mensaje por Invitado el Dom Mar 07, 2010 7:50 pm

Sólo tú te atreverías a relacionar a Marcos Ana con Manolo García....

Ya lo pondré en "eventos" pero Marcos Ana viene dentro de poco a Murcia
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Re: Poesía

Mensaje por Abogao de Don Nadie el Dom Mar 07, 2010 11:14 pm

No he relacionado a Marcos Ana con Manolo García, sino el poema con la letra de la canción; en concreto la primera parte del poema sí que coincide con la letra de ésta. Por otro lado, no sabía quién era Marcos Ana; acabo de echarle un vistazo a su biografía y ahora sí que puedo entender a qué se refiere la segunda parte del poema, y sí que es cierto que el trasfondo de éste es muy distinto al de la letra de la canción.
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Re: Poesía

Mensaje por Wen el Dom Mar 07, 2010 11:17 pm

Jorge Luis Borges
Arte poética



Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
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En los días de lluvia (Luis García Montero)

Mensaje por veGa el Sáb Mar 20, 2010 4:27 am

En los días de lluvia

[Sabrás por la presente que empeoré de vida]

Más o menos extraña
la vida fue pasando tibiamente
por tu cuerpo y el mío.

Oigo la lluvia fría amontonarse
sobre las uralitas
y la noche me atrapa
en el sudor eterno de su tranquilidad.
Tal vez
debiera despertarte, hacerte compartir
este presentimiento
de lejana belleza
con el que me confundo apenas un instante
para volver a ti
que te abandonas
a la hermosa presencia
de tu respiración.

Pasan lentos los coches.
Oigo también
tu corazón lejano
pasar de madrugada entre la lluvia
y me asusta la sombra
de tanta intimidad.

Es tarde.
Uno escribe su vida en un poema,
analiza el amor
y se acostumbra
a seguir como está, junto a tu cuerpo
que quizá me recuerde todavía
desnudo entre las sábanas,

o las noches de lluvia nos confirman
que la vida, posiblemente hermosa,
no siempre es un asunto disponible
y que a veces resulta incluso mucha,
temible como ahora,
mientras que tengo miedo de besarte al azar.

Lo sé. Hemos sido extranjeros
hablándonos por señas demasiado cercanas,
ansiosos en las calles
de una nueva ciudad
,
esperando tal vez que nos fotografíen
delante de este amor y de sus cicatrices,
eso que confundimos con nuestros sentimientos
o acaso
-en noches de locura-
con una sensación de humedad en los ojos.

Pero en pocas palabras se resumen
casi todos los días,
sus sílabas contadas en mis versos
y la felicidad.

Tibiamente los años
nos descubren
que nada existe ya sin tu sudor y el mío,
que somos todavía demasiado solemnes
cuando nos sorprendemos
temblando de pasión,
llenos de instinto mal disimulado.

Por eso, mientras llueve,
agradezco tu cuerpo entre las sábanas
y esta pasión desierta
de acariciar tus muslos,
más o menos extraños
y hermosos como un sueño
que acaba de llegar.

II
Noviembre
puede ser una conquista,
porque vuelve otra vez
sobre los toldos,
las horquillas de nácar imitado,
los abrigos baratos de entretiempo
donde tú te escondías
de pronto y mi deseo.

Y vuelve
con la torpe paciencia de la fidelidad,
como la melodía
de una vieja canción que recordamos.

Ya sabes que el otoño,
además del plumaje
mojado
de los árboles,
además de la luz y de esta tierra,
era una cita rota, perdida entre nosotros.

Ahora
se nos abraza el tiempo débilmente a las piernas,
rompiéndonos el paso, alargando las hojas
de las enredaderas,
mientras todo es igual y nos anuncia
aquel viejo recuerdo confuso de las horas,
aquellas caravanas
de días sin sentido
que pasaban zumbando delante de los ojos,
que trajeron consigo
solamente dos cuerpos amándose o temiendo.


Y no es ya la costumbre de acercarme,
cogerte la cintura, desearte
con un deseo azul como un viento tranquilo
o pasear despacio
cuando pesan las hojas debajo de los pies
y las campanas crujen
prendidas en los árboles.

Y no es ya la costumbre de seguirte,
de aprender a pararme en los escaparates
y oír tu voz llegar, volcarse en el oído
salvando la distancia
que cabe entre dos cuerpos.
Era la vida entonces
la que nos recordaba,
con las claras sirenas de sus barcos
y su bisutería,
que seguía latiendo quizás entre nosotros,
deshecha,
nublada y pasajera
como el esperma seco
sobre la piel ya fría
que tanto hemos amado y casi siempre.
O tal vez preferimos
una feria de amor donde encontrarnos
para llegar a ver
lo nunca visto.


No sabes que tu cuerpo,
en las noches sin tiempo como ésta,
se confunde de pronto con el amanecer,
lo detiene dormido junto a mí.

Pero noviembre vuelve
con la torpe paciencia de la fidelidad
(las huellas del amor sobre los hombros
como una caravana de detalles confusos),
y acaso pueda ser una conquista,
porque todo es más claro.
Yo recuerdo
los primeros abrazos, solitarios,
a la pared pegados,
huyendo de la lluvia
de una vieja ciudad,
recién enamorados
todavía,
felices y nerviosos.
O la humedad imprevista de tu pelo
empapado de amor y de tormenta
en los campos abiertos
igual que nuestros cuerpos a la furia de agosto.
Y las noches de paz malhumorada
donde el amor pugnaba sobre el frío
,
tiritando debajo de las nubes
sobre un lecho de escarcha.
Y recuerdo
la lluvia mansa, lenta, que araña los cristales
como araño tu piel,
de la misma manera que el tiempo nos araña
una vez descubierto
que también es hermoso amarse en la memoria
y en la complicidad.

Abramos el balcón,
aullémosle a la luna
estirados de cuerpo para arriba,
hermosos como lobos
que ahora entienden el rumbo del que vienen,
que ahora saben el tiempo en el que habitan.


Es una luz distinta
la de estos contornos.

Sobre tu piel se aplastan
las gotas de la lluvia
y la tierra se extiende manchada como un tigre.

III
Nos visita el amor. Tiene la casa
una memoria ciega
de sol sobre los brazos
y la pasión desierta de hierbas por la piel.

Debemos abrazamos seriamente
esta mañana gris
de todas las nostalgias
y pactar con la luz
que empieza a incomodamos
debajo de las puertas
como un mirón secreto al que hay que soportar.

Son demasiadas cosas.
Se ve que el tiempo vuela indiferente,
ajeno entre nosotros
que hemos hablado tanto de la vida

para llegar a tiempo a sus ojos abiertos,
a su pezón rosado
ya la bóveda hermosa de los cuerpos
que buscábamos juntos,
atropelladamente,
abriendo cremalleras
con la impaciencia propia de los enamorados.


El sol
que parece la carne dudosa de tus labios
se avecina reptando y me recuerda
que es posible de nuevo recorrernos
mientras se apagan lentas las últimas estrellas.
Antes de que nacieras y de que yo naciese
alguien debió vivir estas habitaciones
,
sufrirlas solamente igual que las semanas,
poblarlas de deseos realizados a medias.

Gentes de soledad.

Acaso todo valga
si algún día...

Nosotros
ya nada hemos fundado, ni siquiera un hogar.

Es más sabio el amor cuando amanece,
cuando ya empieza a oírse la mañana,
por el camino largo, desierto de tu piel.


[Luis García Montero]
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Re: Poesía

Mensaje por Becker el Sáb Mar 20, 2010 9:35 am

Anda que!!! no estamos sensibles ni nada eh.....viva el amor!!
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Re: Poesía

Mensaje por moonlight el Lun Mar 22, 2010 9:49 pm

Queda prohibido llorar sin aprender,

levantarte un día sin saber qué hacer,

tener miedo a tus recuerdos.


Queda prohibido no sonreír a los problemas,

no luchar por lo que quieres,

abandonarlo todo por miedo,

no convertir en realidad tus sueños.


Queda prohibido no demostrar tu amor,

hacer que alguien pague tus deudas y el mal humor.


Queda prohibido dejar a tus amigos,

no intentar comprender lo que vivieron juntos,

llamarles sólo cuando los necesitas.


Queda prohibido no ser tú ante la gente,

fingir ante las personas que no te importan,

hacerte el gracioso con tal de que te recuerden,

olvidar a toda la gente que te quiere.


Queda prohibido no hacer las cosas por ti mismo,

tener miedo a la vida y a sus compromisos,

no vivir cada día como si fuera un último suspiro.


Queda prohibido echar a alguien de menos sin

alegrarte, olvidar sus ojos, su risa,

todo porque sus caminos han dejado de abrazarse,

olvidar su pasado y pagarlo con su presente.


Queda prohibido no intentar comprender a las personas,

pensar que sus vidas valen más que la tuya,

no saber que cada uno tiene su camino y su dicha.


Queda prohibido no crear tu historia,

no tener un momento para la gente que te necesita,

no comprender que lo que la vida te da, también te lo quita.


Queda prohibido no buscar tu felicidad,

no vivir tu vida con una actitud positiva,

no pensar en que podemos ser mejores,

no sentir que sin ti este mundo no sería igual.

Alfredo Cuervo Barrero


Última edición por moonlight el Mar Mar 23, 2010 1:11 am, editado 5 veces
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Re: Poesía

Mensaje por Invitado el Lun Mar 22, 2010 9:51 pm

Muy bonita, pero no sé por qué esa poesía yo pensaba que era de Neruda??!!
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Re: Poesía

Mensaje por veGa el Lun Mar 22, 2010 10:12 pm

moonlight eso es trampa!! ya la puse yo en la página 2 Razz

Podrías cambiarla por una muy bonita que es de Alfredo Cuervo Barrero y la gente piensa que es de Neruda..
una que dice..
Queda prohibido..llorar sin aprender..

y ya no me acuerdo de más, ¿cómo seguía? silent
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Re: Poesía

Mensaje por Invitado el Lun Mar 22, 2010 10:20 pm

La de queda prohibido tampoco es de Neruda? Neruda ha escrito algo en su vida o fue todo una invención de los comunistas?
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Re: Poesía

Mensaje por veGa el Lun Mar 22, 2010 10:22 pm

Más bien sí..quien le escribía los poemas era su cartero

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Re: Poesía

Mensaje por moonlight el Mar Mar 23, 2010 1:05 am

jajajaja me parto Stop xDDDDDDDDD

ambas se atribuyen erróneamente a Neruda, esta última que he puesto sería imposible si te fijas en determinadas expresiones pero bueno, la pobre Martha ya se quejó en su momento del daño que le estaba haciendo internet a su autoría...

Te haré caso aRttaCk y edito mi mensaje, pero sólo porque eres moderador Rolling Eyes
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Re: Poesía

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