Poesía

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Re: Poesía

Mensaje por Wen el Dom Mayo 29, 2011 1:51 am

Quizá os suene...

DÉJAME DORMIR, MAMÁ

Hijo mío, por favor, de tu blando lecho salta.
Déjame dormir, mamá, que no hace ninguna falta.

Hijo mío, por favor, levántate y desayuna.
Déjame dormir, mamá, que no hace falta ninguna.

Hijo mío, por favor, que traigo el café con leche.
Mamá, deja que en las sábanas un rato más aproveche.

Hijo mío, por favor, que España entera se afana.
¡Que no! ¡Que no me levanto porque no me da la gana!

Hijo mío, por favor, que el sol está ya en lo alto.
Déjame dormir, mamá, no pasa nada si falto.

Hijo mío, por favor, que es la hora del almuerzo.
Déjame, que levantarme me supone mucho esfuerzo.

Hijo mío, por favor, van a llamarte haragán.
Déjame, mamá, que nunca me ha importado el qué dirán.

Hijo mío, por favor, ¿y si tu jefe se enfada?
Que no, mamá, déjame, que no me va pasar nada.

Hijo mío, por favor, que ya has dormido en exceso.

Déjame, mamá, que soy diputado del Congreso si falto a las sesiones ni se advierte ni se nota.
Solamente necesito acudir cuando se vota, que los diputados somos ovejitas de un rebaño
para votar lo que digan y dormir en el escaño. En serio, mamita mía, yo no sé por qué te inquietas
si por ser culiparlante cobro mi sueldo y mis dietas. Lo único que preciso, de verdad, mamá, no insistas, es conseguir otra vez que me pongan en las listas. Hacer la pelota al líder, ser sumiso, ser amable y aplaudirle, por supuesto, cuando en la tribuna hable. Y es que ser parlamentario
fatiga mucho y amuerma. Por eso estoy tan molido. ¡Déjame, mamá, que duerma!

Bueno, te dejo, hijo mío. Perdóname, lo lamento. ¡Yo no sabía el cansancio que produce el Parlamento!

Fray Junípero -Religioso franciscano español-.
1713 – 1784
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Re: Poesía

Mensaje por Riggo100 el Dom Mayo 29, 2011 1:10 pm

Jaajajajajajajajaja muy bueno xD, también cuando lo leyeron en la plaza, si encuentro el del árbol de Gernika lo pongo XD.
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Re: Poesía

Mensaje por Wen el Lun Mayo 30, 2011 2:12 am

^^
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Re: Poesía

Mensaje por veGa el Mar Jun 14, 2011 3:13 am

Yo acuso

Yo acuso al presidente y a sus ministros de masturbar los intereses financieros de los amos.

Yo acuso a los sindicatos de ser perros falderos, les acuso de dilatar las protestas en el tiempo, les acuso de querer convertir los gritos en susurros, la pobreza en una cifra, la protesta en un desfile de becerros.

Yo acuso a los periodistas de limpiar con sus lenguas bífidas la ponzoña de su desvergüenza.

Yo acuso a los intelectuales, artistas, escritores, de mirar para otro lado mientras besan las manos flojas de los tiranos.

Yo acuso a los empresarios, mafiosos y codiciosos, que compran carne humana y la destrozan en las fábricas, en los andamios, en el paro.

Yo acuso a los banqueros de ladrones, traficantes, blanqueadores de sangre.

Yo acuso a los ejércitos, sicarios con nómina de una sola bandera, de esparcir masacres por unas monedas.

Yo acuso a las multinacionales del dolor de convertir la salud en mercadería y a los enfermos en adictos a sus píldoras y a los empobrecidos en gentes sin cura posible.

Yo acuso a los curas y monaguillos de perpetuar la gran farsa, de instigar a la resignación para sentarse mientras tanto a la derecha del terror.

Yo acuso a los jueces, a los fiscales, a los tribunales, que torturan la justicia hasta dejarla moribunda.

Yo acuso a todos, les acuso con estas manos pequeñas, les señalo con estos dedos de poeta, en estos versos atrapados por la rabia.

Les acuso de tantas cosas que no me alcanzan las palabras, les acuso de cada uno de los desahucios, de cada uno de los saqueos.

Les acuso de la miseria, de las pestes, de las corrupciones, de los terrorismos oficiales, de las demencias, de las picanas, les acuso de repartir miedo e indiferencia, les acuso de la mano dura, de la complicidad de sus silencios, de la manipulación, de la represión, de vender realidades ficticias, de crear la industria de la violencia, les acuso de esterilizar las utopías, de inventar coartadas, les acuso de intentar barrer las calles de alegría, de intentar violar todos los sueños, de vivir por y para el crimen.

Les acuso sí, les acuso con mis versos, les digo a todos los bandidos que aquí estamos, con el pecho al descubierto, aquí estamos, clavados en la tierra,

Aquí estamos, apresurando el paso,

camino de un mañana sin tinieblas.

Aquí estamos, sin callarnos,

con nuestras vísceras ardientes,

con nuestros temblores controlados,

con nuestros pulso desordenado.

Aquí estamos

con el corazón atento,

aguardando el momento.

Aquí estamos.


[Silvia Delgado]

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Re: Poesía

Mensaje por Wen el Mar Jun 14, 2011 2:45 pm

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Re: Poesía

Mensaje por Wen el Sáb Oct 22, 2011 2:46 pm



Julio Cortázar - Me caigo y me levanto


Nadie puede dudar de que las cosas recaen,
un señor se enferma y de golpe un miércoles recae
un lápiz en la mesa recae seguido
las mujeres, cómo recaen
teóricamente a nada o a nadie se le ocurriría recaer
pero lo mismo está sujeto
sobre todo porque recae sin conciencia
recae como si nunca antes
un jazmín para dar un ejemplo perfumado
a esa blancura
¿de dónde le viene su penosa amistad con el amarillo?
el mero permanecer ya es recaída
es jazmín entonces
y no hablemos de las palabras
esas recayentes deplorables
y de los buñuelos fríos que son la recaída clavada
contra lo que pasa, se impone pacientemente la rehabilitación
en lo más recaído hay algo que siempre pugna por rehabilitarse
en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda
en los poemas de Pérez, en Pérez
todo recayente tiene ya en sí un rehabilitante
pero el problema, para nosotros lo que pensamos nuestra vida
es confuso y casi infinito
un caracol segrega y una nube aspira
seguramente recaerán
pero una compensación ajena a ellos los rehabilita
los hace treparse poco a poco a lo mejor de si mismos
antes de la recaída inevitable
pero nosotros tía ¿cómo haremos?
¿cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído
si por la mañana estamos tan bien
tan café con leche
y no podemos medir hasta donde hemos recaído en el sueño
o en la ducha
y si sospechamos lo recadente de nuestro estado
¿cómo nos rehabilitaremos?
hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña
al terminar su obra maestra
al afeitarse sin un solo tajito
no toda recaída va de arriba abajo
porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa
cuando ya no se sabe donde se está
probablemente Icaro creía tocar el cielo
cuando se hundió en el mar …. y
dios te libre de una zambullida tan mal preparada
tía ¿cómo nos rehabilitaremos?
hay quien ha sostenido que la rehabilitación
sólo es posible alterándose
pero olvidó que toda recaída es una desalteración
una vuelta al barro de la culpa
perfecto!
somos lo más que somos porque nos alteramos
salimos del barro en busca de la felicidad
y la conciencia y los pies limpios
un recayente es entonces un desalterante
de donde se sigue que
nadie se rehabilita sin alterarse
pretender la rehabilitación alterandose es una triste redundancia
nuestra condición es la recaída y la desalteración
y a mi me parece que un recayente debería rehabilitarse de otra manera
que por lo demás ignoro
No solamente ignoro eso
sino que jamás he sabido en qué momento
mi tía o yo recaemos
¿cómo rehabilitarnos entonces si a lo mejor no hemos recaído todavía?
y la rehabilitación nos encuentra ya rehabilitados
Tía, no será esa la respuesta ahora que lo pienso...
Hagamos una cosa:
Usted se rehabilita y yo la observo
varios días seguidos
digamos, una rehabilitación continua
usted está todo el tiempo rehabilitándose y yo la observo
o al revés si prefiere
pero a mí me gustaría que empezara usted
porque soy modesto y buen observador
de esa manera si yo recaigo en los intervalos de mi rehabilitación
mientras usted no le da tiempo a la recaída
y se rehabilita como en un cine continuado
al cabo poco nuestra diferencia será enorme
Usted estará tan por encima que dará gusto
entonces yo sabré que el sistema ha funcionado
y empezaré a rehabilitarme furiosamente
pondré el despertador a las tres de la mañana
suspenderé mi vida conyugal
y las demás recaídas que conozco
para que, sólo queden las que no conozco
y a lo mejor poco a poco un día estaremos otra vez juntos tía
y será tan hermoso decir...
ahora nos vamos al centro y nos compramos un helado
el mío todo de frutilla
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Re: Poesía

Mensaje por veGa el Mar Oct 25, 2011 1:29 am

La cuna de los poetas
tiene sábanas de sangre
con tres columnas de alambre,
la que resta,una veleta
que sostiene dos mil vientos,
los limpios ,los polvorientos,
y sentencia firme y quieta:
morid mientras me matáis
recortando mi silueta.


[Kutxi Romero]

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Re: Poesía

Mensaje por veGa el Dom Nov 13, 2011 10:39 pm

Somos casi honestos,
vivimos casi en paz,
pensamos casi como
todo el mundo
y trabajamos lo necesario para
casi vestirnos,
casi alimentarnos,
casi entretenernos
y para llegar
casi a fin de mes.

Viajamos
casi en primera,
nos peinamos
casi como si fuésemos jóvenes,
nos lo hacen
casi cada semana
y lo pensamos
casi cada momento,
casi a cada paso,
casi en casa,
casi en la calle
y nos lavamos los dientes
casi cada noche.

Vivimos en el último piso
de la última casa,
de la calle aquella
donde nadie nos conoce.

Nos preocupamos
casi como si fuese
nuestro asunto,
comemos casi
como si fuese
el último día,
pagamos impuestos
por casi cualquier cosa
y nos asustamos
casi por cualquier noticia.

Estamos
casi convencidos de
que quieren lo mejor
para nosotros,
casi entusiasmados
por el deporte,
casi comprometidos
por la política,
al borde de la credulidad
más absoluta,
casi interesados
por la vida en general.
El resto
casi casi
nos la suda.

Somos casi ciudadanos,
casi profesionales,
casi catalanes,
casi responsables
de casi
casi todo.

Hombres
casi de edad madura
y contemporánea,
casi ocasionales optimistas
si el tiempo acompaña,
casi imparciales ante
todos los puntos de vista:
el equivocado y el nuestro.
Casi alguna cosa, vamos
por decir algo.

Y nos informamos leyendo
casi todo el horóscopo,
nos terminamos a diario
casi toda la sopa,
nos damos fiesta
casi todos los domingos
y casi cada mañana,
casi como cada día,
nos cambiamos de ropa
y nos preocupamos casi
como si hubiésemos firmado
la hipoteca.
Nos ofendemos
casi como si nos hubieran
devuelto el puñetazo,
nos apuramos
casi como si no
tuviéramos más que prisa,
casi como si llegáramos tarde,
casi como si nos fuesen a cerrar
el portal con llave,
llueve
casi como si fuera otoño.

Somos los del último piso
de la calle aquella
donde nadie nos conoce
..y nadie nos necesita.


[Accidents Polipoétics]


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Re: Poesía

Mensaje por Wen el Lun Ene 02, 2012 1:35 am

GLORIA FUERTES - EXTRAÑO ACCIDENTE

En aquella primavera se le aflojaron los tornillos;
en unas curvas peligrosas
se le rompió la dirección.
Los testigos afirmaron que se lanzó al bello precipicio
-como a sabiendas-.
Murió de corazón roto
a tantos de tantos, como tantos,
aunque continúa yendo a la oficina.

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Re: Poesía

Mensaje por veGa el Vie Ene 13, 2012 12:44 pm

A la mañana siguiente un periodista me preguntó: ¿No crees que todo estaría bien si dejarais de enseñar a vuestros hijos a odiar? No insulté a la persona, fui muy educada, pero escribí este poema como respuesta a este tipo de preguntas.


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Re: Poesía

Mensaje por Wen el Mar Ene 17, 2012 1:08 am


El primer poema se lo dedico a Asoen/Neoliberal ;*
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Re: Poesía

Mensaje por Wen el Dom Feb 12, 2012 6:55 pm



a mi me gustan las personas curvas...

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Re: Poesía

Mensaje por veGa el Sáb Mar 31, 2012 12:26 pm



Éramos tan libertarios,
casi revolucionarios,
ingenuos como valientes,
barbilampiños sonrientes
—lo mejor de cada casa—
oveja negra que pasa
de seguir la tradición
balando a contracorriente
de la isla al continente
de la nueva canción.

Éramos buena gente,
paletos e inteligentes,
barbudos estrafalarios,
obreros, chicos de barrio,
vanguardia del proletario,
progres universitarios,
soñando en una canción
y viviendo la utopía
convencidos de que un día
vendría la Revolución.

Aprendiendo a compartir
la vida en una sonrisa,
el cielo en una caricia,
el beso en un calentón.
Abriendo la noche de día
fuimos sembrando canciones
y en esta tierra baldía
floreció la poesía
y llenamos los estadios
y en muchas fiestas de barrio
sonó nuestra melodía.

Tardes y noches de gloria
que cambiaron nuestra historia.
Y este país de catetos,
fascistas de pelo en pecho,
curas y monjas serviles,
grises y guardias civiles,
funcionarios con bigote
y chusqueros con galón,
al servicio de una casta
que controlaban tu pasta
tu mente y tu corazón.

Patriotas de bandera,
españoles de primera,
de la España verdadera
aquella tan noble y fiera
que a otra media asesinó
brazo en alto y cara al sol
leales al Movimiento
a la altura y al talento
del pequeño dictador
que fue Caudillo de España
por obra y gracia de Dios.

Toreando en plaza ajena
todo cambió de repente
los políticos al frente
de comparsa y trovador.
Se cambiaron las verdades:
"tanto vendes tanto vales".
Y llegó la transición:
la democracia es la pera.
Cantautor a tus trincheras
con coronas de laureles
y distintivos de amor
pero no des más la lata
que tu verso no arrebata
y tu tiempo ya pasó.

¿Qué fue de los cantautores?
preguntan con aire extraño
cada cuatro o cinco años
despistados periodistas
que nos perdieron la pista
y enterraron nuestra voz.
Y así vamos para treinta
con la pregunta de marras
tocándonos los cojones.
Me tomen nota señores
que no lo repito más:

algunos son directores,
diputados, presidentes,
concejales, profesores,
mánagers y productores
o ejerciendo asesoría
en la Sociedad de Autores.
Otros están y no cantan,
otros cantan y no están.
Los hay que se retiraron,
algunos que ya murieron
y otros que están por nacer.

Jóvenes que son ahora
también universitarios,
obreros, chicos de barrio
que recorren la ciudad.
Un CD debajo el brazo,
la guitarra en bandolera,
diez euros en la cartera,
cantando de bar en bar.
O esos raperos poetas
que es su panfletos denuncian
otra realidad social.

¿Y mujeres? ni se sabe.
Y sobre todo si hablamos
de las primeras gloriosas
que tuvieron los ovarios
y el coraje necesarios
de subirse a un escenario
de aquella España casposa.

¿Qué fue de los cantautores?
aquí me tienen señores
como en mis tiempos mejores
dando al cante que es lo mío.
Y aunque en invierno haga frío
me queda la primavera,
un abril para la espera
y un grandola en el corazón.

¿Qué fue de los cantautores?
aquí me tienen señores
aún vivito y coleando
y en estos versos cantando
nuestras verdades de ayer
que salpican el presente
y la mierda pestilente
que trepa por nuestros pies.

¿Qué fue de los cantautores?
De los muchos que empezamos,
de los pocos que quedamos,
de los que no se vendieron,
de los que no claudicaron,
de los que aún resistimos:
aquí estamos.
Cada uno en sus trincheras
haciendo de la poesía
nuestro pan de cada día.

Siete vidas tiene el gato
aunque no cace ratones.
Hay cantautor para rato.
Cantautor a tus canciones.
Zapatero a tus zapatos.
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Re: Poesía

Mensaje por SaFo el Sáb Mar 31, 2012 1:10 pm

Ajo, micropoetisa
Ajo es micropoetisa, cantante, agitadora y personaje de referencia en la contracultura madrileña.
Fundadora del grupo de rock experimental Mil Dolores Pequeños. En la actualidad es directora de Yuxtaposiciones, festival internacional de poesía y polipoesía que se celebra en La Casa Encendida de Madrid desde 2004.
Ha publicado dos libros: Micropoemas (ed. La Luz Roja 2004), del que se han vendido más de 6000 ejemplares, y Micropoemas 2 (ed. Arrebato libros 2007) que va ya por su cuarta edición.
Fanática de la brevedad y de la urgencia por coincidir y comunicar, se ha reinventado como micropoetisa. Ha paseado su micropoesía por los más variopintos escenarios de la mano de grandes músicos y compositores como Nacho Mastretta, Javier Corcobado o Judit Farrés entre otros.
Hace un par de años los micropoemas de Ajo fueron utilizados para unas cortinillas del canal de televisión española la sexta


Algunos micropoemas más...

Te voy a tener que matar,
no me queda otro remedio,
el día menos pensado
te encuentran cosido a besos.

Para qué quiero un reloj
si es tiempo lo que no tengo.

Te adoraré siempre y me importas un pimiento
todavía no riman
pero ya rimarán con el tiempo.

También, en general, detecto
mucho miedo y poco peligro.
No hay peligro suficiente
para tanto tiempo como tenemos.

Un día va y se rompe
mi juguete favorito
sin avisar, duró lo que quiso.
Tenía un problema mi juguete favorito,
el problema que tenía
es que no era mío.

Bastante tiene una
con lo que no tiene.

Qué sustito haber nacido
y toparse con tu ausencia
qué sustito tener tanto tiempo
y tan poquísima paciencia.

Desordenando la felicidad
me encontré con la vida.

¿Y si el corazón no fuera más que
el aumentativo de la palabra coraza...?

Perdona por pedirte peras,
no sabía que eras un olmo.

Microzoología:
El día que dejemos de
enamorarnos como perras
nos aburriremos como ostras.

Esto supera la ficción,
debe ser la realidad.

Reclamación:
Devuélveme lo que te he querido.
No he quedado satisfecha.


Más info:
http://www.myspace.com/ajomicropoetisa (Sú página Myspace)
http://twitter.com/#!/ajixi (Su Twitter)
http://elpais.com/diario/2007/03/30/madrid/1175253870_850215.html (Artículo en prensa)
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Re: Poesía

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